El peliagudo caso del caco y la peluquera

Yo todavía me estoy riendo, puesto que la historia sucedida en la ciudad de Meshchovsk, Rusia, tiene su aquel (o aquella, según se mire). El titular es sencillamente espectacular: “Intenta robar en una peluquería y termina de esclavo sexual de la dueña”; el desarrollo del mismo no lo es menos. Pasen y lean, por favor.

El 1 de mayo más cojonudo de nuestra vida (apócrifo de las reflexiones de un liberado sindical)

Al ministro de trabajo se la refanfinfla que haya cinco millones de parados en España. A mí también, dicho sea de paso. Y si hubiera diez millones de parados, más todavía. Estoy en el machito y en el caso improbable de que alguna vez no lo esté, siempre me quedará Venezuela, donde a buen seguro que mi Coronel sabrá tratarme bien.

Anoche tuve un sueño

Lo que indica que también los de la derecha extrema o extrema derecha tenemos entretenimientos oníricos. 

La cosa empezó escuchando la radio, de viaje a un evento judicial. El caso es que por el aparato salía la voz de la candidata a alcalde de mi pueblo, por el Partido Popular, a la sazón Doña Rosa Romero, la cual, por cierto, anoche estaba guapísima en la inauguración de un mesón, de la propiedad de amigos comunes. Será cosa de la campaña y del asesor de imagen, antes llamados peluqueros o esteticistas.

Engañado, pero no tonto

Llegó a casa y se tiró en el sofá. De forma mecánica encendió el televisor sabiendo que no le haría puñetero caso y se sirvió una generosa dosis del whisky más barato del mercado. Últimamente aprovechaba cuando estaba solo para beber en un vano intento de olvidarse de todo, plenamente consciente de que no lo conseguiría. Un pensamiento recurrente martilleaba su cerebro sin compasión: había sido un ingenuo que no sabía lo que hacía.

Casi tres largos años llevaba martirizándose por el error cometido. Podía alegar que había obrado de buena fe; podía jurar que creyó que hacía lo correcto; podía asegurar que se había dejado engañar como un chino... aunque maldito si le servía de consuelo. Tres copas después oyó abrirse la puerta de casa. Su madre volvía de trabajar y él se deslizó furtivamente hacia su habitación: no quería que ella sufriese viéndole en ese estado lamentable.

A la caza del tesoro escondido

Cuando recibí el soplo que me revelaba el lugar donde se hallaba escondido el tesoro, me resultó difícil de creer. No obstante, todas las leyendas suelen tener un fondo de verdad, la fuente era digna de todo crédito y aquella historia era tan fantástica que, forzosamente, tenía que ser cierta. Ante mí se perfilaba claramente la posibilidad de desenterrar una auténtica fortuna.

La empresa se antojaba arriscada, preñada de peligros y excesiva para un solo hombre, por lo que decidí hacer partícipe de mi secreto a un querido amigo. Tras su inicial y comprensible incredulidad, confió en mi palabra y resolvimos que merecía la pena aventurarse: en caso de coronar con éxito aquella misión suicida, la magnitud del botín que esperábamos obtener compensaría sobradamente todas las penalidades sufridas.

Lucio Quincio Cincinato

El caos en que se encuentra sumida España me ha hecho recordar a uno de mis héroes de la infancia: al personaje que da título a este capítulo. Cuando a los nueve años, estudiando el primer curso de bachillerato, texto de Historia Universal, tuve conocimiento de él, quedó su imagen y su ejemplo fijos en mi mente (en una lámina aparecía en su finca, asiendo la lanza del arado). Voy a relatar muy sucintamente su biografía, que he actualizado, pues mi memoria no llega a tanto.

Patricio romano, vivió entre los años -519 y -439. Era, tal vez por su estricta conciencia, enemigo del Tribunado (representantes políticos de la época surgidos de las 24 tribus romanas, tan semejantes a nuestras 17 comunidades autónomas), donde hubiera podido integrarse por su linaje. Aún así, Cincinato se dedicó a labrar sus campos, en una vida bucólica totalmente separada de la actividad pública. No obstante, no pudo negarse a intervenir en ella, y lo hizo por tres veces, al ser requerido por los romanos debido a las adversidades que habían asolado la nación. Adversidades producidas, ociosa aclaración, por los políticos de su tiempo.

Hablar del Barça sí es hablar de política (I)

Imagen de la "playa estupenda" que se cita en el artículo.

He sido del Barça desde bien pequeñito. Durante mi etapa escolar, en un colegio situado a menos de 100 metros de una playa estupenda, cuando sonaba la hora del recreo los chavalillos solíamos zumbando hacia la arena y organizábamos un partido de fútbol bajo la atenta mirada del maestro, que aprovechaba el momento para fumarse un par de cigarritos (de los de liar) y tomar café en un bar cercano, a la vista. Esos partidos, en realidad partidazos como consecuencia de la enorme rivalidad entre la chiquillería, se disputaban siempre entre dos grandes equipos: El Barça y el Bilbao.

Y que nadie me pregunte por qué no se escogía al Madrid como referente de uno de los bandos, simplemente lo ignoro a pesar de que por entonces el Madrid había ganado ya un montón de títulos, incluidas varias copas de Europa. Éramos del Barça y del Bilbao, único equipo del que siempre se alegaba que todos sus jugadores eran españoles. ¡Cómo cambian los tiempos!

Un lujo de torrijas

Como del Franco de su primera época,  negra negrísima, no descubro la pólvora si les digo que uno de los ideales-objetivos de esa podrida amalgama formada por los pestilentes rojiverdes, antisistema, antiCO2, antiglobalización y anticapitalista es la autarquía o autoabastecimiento, sin tener en cuenta cualquier otra consideración, entre otras, las ventajas indudables de la división del trabajo, la especialización, etc., que a la tropa calentóloga le parece la misma bicha.

Ya tengo la edad de Z, con un par

Yo digo que es el trancazo propiciado por la manifiesta huelga del CO2, en sus labores de efecto invernadero. Y mis mujeres, germánicas y muy trabajadoras y dispuestas ellas, se empeñan en que es la pereza meridional que corre por mis venas. Todo sea por salvar la honra del nuevo Al Gurú, que nos tiene arreciditos de frío.

Principios del Siglo VIII: Diálogo apócrifo entre cristianos y musulmanes (I)

Abro hoy una nueva categoría o sección en Batiburrillo a la que le he asignado el título de “Relatos”. En esa sección iré insertando trabajos inéditos, en el ámbito de la narrativa, elaborados tanto por mí como por los colaboradores que deseen incorporarse y posean afición a la Literatura. De este modo creo que amplío el horizonte de Batiburrillo, restringido hasta ahora a la actualidad política y la mal denominada “Memoria Histórica, y doy paso, en lo que puede ser considerada una invitación en firme, a todos nuestros lectores inquietos por la actividad literaria, tanto creativa como analítica.

Cualquiera que lo desee, con el simple requisito de la extensión adecuada, fragmentos de unas 800 palabras y sin límite de fragmentos, puede hacernos llegar su obra, mediante fichero adjunto Word, a esta cuenta de correo: batiburrillo.redliberal@gmail.com. Como es lógico, es condición obligada que se trate de material inédito, no publicado incluso en Internet —una condición que trataremos de confirmar— y que en el propio correo, donde se añadirán los datos personales que identifiquen al autor —pudiendo publicar con seudónimo y mantener reservada la información personal si así lo desea— se autorice expresamente a insertar su obra en Batiburrillo. Siempre en fragmentos de unas 800 palabras de extensión máxima.